Опять я в свой блог с чужими стихами. Какая-то нехорошая традиция зарождается. Но своё не пишется, а это… А в это и добавить нечего, так-то...

Я себя разлюбил

Кинул в угол, закрыл дверь

И не знаю, что делать с таким, со мной теперь

Удалить номера? Фотографии все стереть?

При друзьях больше не вспоминать?

Как там водится? Перетерпеть?

Не выходит. Хоть я не я, хоть себя не считаю больше поэтом. И рассветы теперь просыпаю.

Да что с ними делать? С рассветами этими. 

Нету смысла решительно никакого теперь, просыпаться, кого-то впускать в свою жизнь, мечтать, меняться, обыгрывать в карты лень, пересекать океан, кофе пить, промахиваться во времени. Жить. Ждать. Искать кого-то своего племени. Оттенка кожи, группы крови. Да и какая там кровь если попросту обескровлен, этой самой разлюбовью с самим собой. И как по заказу рубанули морозу. И зима кажется бесконечной. Был бы волком, ей богу, завыл бы.

И что делать не знаю. Я такого как есть себя разлюбил. 

Антон Лаврентьев (из Instagram)